他看见宋倾袖口露出的腕表，表盘里嵌着一小块碎玻璃那是他们最后一次打架时，从相框上掉下来的。

“宋倾……”他终于喊出那个在心底反复练习过无数次的名字，却在出口时碎成叹息。远处的云层裂开缝隙，阳光像蜂蜜般流淌在花海上，将两人的影子拉得很长，终于在某个交点重叠。

宋倾忽然笑了，那抹笑容像极了小时候偷摘邻居家杏子被抓时的狡黠。他伸出手，指尖悬在离宋知意肩膀几厘米的地方，最终轻轻落在他发间：“哥，花要谢了。”

这句话像一把钥匙，打开了某个尘封已久的盒子。宋知意忽然想起他们的约定等攒够钱就去看真正的花海。那年他把攒了三个月的零花钱塞进宋倾手里，却在第二天听说弟弟用那些钱给母亲买了止痛药。

薰衣草的香气漫进鼻腔，带着一丝苦涩的甜。宋知意弯腰捡起相机，镜头里的宋倾正摘下单边耳钉，放在掌心把玩那是成年后他用第一笔工资买的，款式和自己藏在抽屉里的那对一模一样。

“要一起拍张照吗？”他听见自己说，声音里带着从未有过的坚定。宋倾挑眉，指尖的耳钉折射出细碎的光，像极了记忆中后巷里，暴雨前最后一颗坠落的星星。

风掠过花田，掀起此起彼伏的紫色浪潮。两个身影在花海中靠近，肩并着肩，影子被阳光揉成一片。远处传来游客的惊叹声，却没人知道，这张照片里藏着十年的光阴，藏着被撕碎又拼合的星星，藏着一句迟来的、卡在喉咙里的“对不起”。

相机快门响起的瞬间，宋知意闻到宋倾身上淡淡的雪松香水味，混着记忆里旧报纸和铅笔的气息。他忽然明白，有些伤口永远不会消失，但或许可以像薰衣草一样，在疼痛里开出温柔的花。

花田小径的尽头，春日的阳光正盛。两个曾在黑暗中走失的灵魂，终于在这片紫色的海洋里，找到了回家的路。

26章雨幕里的碎片

雨幕里的碎片

薰衣草花穗上的水珠折射着微光，宋倾指尖捏着一片被风吹落的花瓣，在长椅上坐下时，布料摩擦声惊飞了脚边的蝴蝶。宋知意闻到他袖口残留的雨水气息，混着某种清淡的木质香，突然想起母亲生前常用的檀香皂。

“你记得旧房子的阁楼吗？”宋倾忽然开口，花瓣在指间碎成粉末，“父亲说那里闹老鼠，不让我上去。”他侧头看向宋知意，睫毛上还沾着未干的露水，“其实你早就发现我在那里画画了吧？”

相机带在手腕上晃出弧度。宋知意想起十二岁那年，他偶然撞见弟弟抱着画板溜进阁楼，木板楼梯发出的吱呀声像心跳。后来每个周末，他都会假装去阳台喂鸟，实则把父亲新买的素描纸偷偷塞进阁楼的门缝。

“你总把画稿藏在铁皮饼干盒里。”宋知意听见自己的声音发闷，“有次父亲喝醉了，把你的《星空》撕成碎片……”他顿住，看着宋倾耳后的疤痕，“其实我捡起来粘好了，藏在床底的字典里。”

对面的人猛地抬头，瞳孔里映着晃动的紫色花影。宋知意看见他喉结滚动，想起那年冬天，宋倾发着高烧还在阁楼画画，咳出的血点落在画纸上，晕开一朵朵病态的红梅。

“我知道。”宋倾忽然轻笑，从风衣内袋掏出手机，划开相册里一张泛黄的照片正是被撕碎又拼贴的《星空》，铅笔在角落写着小小的“给阿意”。“你毕业那年我回去过，在旧字典里发现的。”

血液冲上耳膜的轰鸣声响起来。宋知意想起大四那年，他在宿舍接到老家拆迁的电话，连夜赶回去抢救出那个饼干盒，却在里面发现了一张便利店收据2015年3月17日，买了创可贴和退烧药。那是他阑尾炎住院的日子，原来宋倾曾偷偷回去过。

“你离开家后……”宋知意喉间发紧，伸手摸向衬衫内袋，那里躺着