扶手上，“大周六的一个人呐？我二哥他又没回来。”

谈心兰朝楼上努努嘴，“来了，在他自己房间里，你不要去吵他。”

钟灵口里念句好，一扭脸，还是上楼去找人。

黄昏朦胧的余晖，透过飘动的薄纱投影进来，照得室内一片寂静。

钟漱石穿了件白色线衫，做家常装束，躺在窗边的长榻上休息。

濯雪树梢新抽的枝条，晃动着打在他冷峻的脸上，映下一片山川旧暮的光景。

他阖了眼，以手抚额，静静躺在那里，眉头微蹙着。

这半年多来，钟灵始终不太敢靠近他，她掌握不好分寸，总是害怕自己说错什么，会惹得他伤心。

因为他光是站在那儿，哪怕是在看墙上的一幅古画，连背影都病骨支离。

把他光鲜的外皮剥开来，尸横千里，有森然白骨露于荒野。

钟灵小声叫了句，二哥。