谢一侧过头，呆呆地看着他。

王树民一仰脖把易拉罐里的酒全都灌了下去，空罐子在手里捏出各种形状：“我有时候就想，你说这越大，怎么人就越不一样了呢？”他的目光很直，显得有些迷茫，有点可怜兮兮的样子似的，“铁磁器也不磁了，再过几年，就谁也想不起谁来了，见了面都得想半天才想起来对方是谁。”

谢一抬起手，手掌贴在他脸上。

王树民顿了顿，把谢一的手拉下来，细细地看着谢一的手心儿。谢一的手心粗糙了很多，有粗活磨出来的厚厚的茧子，却很干净，连指甲都修得平整精细，细长的手指上有各种各样大大小小的伤痕，不知道是因为冷还是因为什么，那双手没什么血色，苍白得像是坟墓里爬出来的似的。

王树民把谢一的胳膊夹在腋下，捧着看他的手，看着看着，就含含糊糊，没头没脑地说：“你这掌纹前边乱七八糟，到后边反而清楚了，李爱军说是少年多磨，以后好命的路儿，你信不？”

谢一好像痴了一样，木木地任他抓着自己的手，不吱声。