住蜡烛，栽倒在前方的地面。

背后竖琴的琴身垫了一下后背，肋骨好像要断了。

压根顾不上揉腰，温时满心满眼看得都是墙上的画框。

画框越来越立体，直至好像在夜间活了过来，上方的铡刀诡异地自己动了下。

寂静的阁楼明明只有温时一个人，虚弱又强忍痛苦的呜咽不知从何处而来。

“疼，好疼。”

每一个字都念得格外重，不断传递着那种碎裂的痛苦。

“我的脑袋，我的脑袋在哪里？”

温时皱着眉，寻找声源。