上跳跃的字句和表情，轻轻叹了口气。

何楠就是这样的人，像是盛夏的太阳一样热情奔放，他时常怀疑他的身上装了发条，不知道被谁拧上了，一刻也停不下来。

他指尖动了动，回了一个字：好。

喝完粥，胃里的暖意也很快消散了，席清席清起身，走向公寓深处那扇紧闭的门。他从口袋里摸出钥匙，插入锁孔，轻轻转动。

他的家里有一间独立的画室，钥匙现在只有他有，平常窗帘拉着，门也锁着，里面的卫生都是他自己打扫的。

门开了，一股混合着松节油、颜料和尘埃的、更为凝滞的气息扑面而来。窗帘紧闭，隔绝了所有外界的光源，只有他进来后打开的顶灯，投下冷白的光晕。

墙壁上挂了许多副装裱好的画，大多都是风景油画，更多的画作堆放在角落，被厚厚的、落满灰尘的白布严密地覆盖着。

画室中央，巨大的画架孤零零地立着。画布上空无一物，一片刺眼的、令人心悸的空白。

席清在画架前的矮凳上坐下，目光落在空白的画布上，久久没有动作。

他没有灵感，脑袋空空。

在三年前，他被称为最有灵气的画家。

他收到无数观众寄给他的信，在信里，他们用尽了无数的赞美之词，夸他画风细腻、笔触温柔。

他们追捧他、为他狂热，期待着他的新作。

然而这三年里，席清一笔也没画出来。

画笔干涸，灵感枯竭。颜料管在角落里干瘪结块，调色板上的色彩干涸龟裂，画架上空白一片，他总觉得自己的心也空荡荡的。

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