手，完全没有打扰到人的自觉和不好意思，插进裤兜的手、微抬的下巴和闪烁的耳钉，不满得理直气壮：

“我快要饿死了，到底几点才可以上桌？”

巴斯克维尔家的家规，除非特殊情况，早餐和晚餐必须一起共进。

餐桌上，又是另一个战场。

“不要挑食了，威尔逊先生。”

一大勺黏糊糊泥浆，不由分说，啪的一声浇在赛恩的盘子里。

“这不是挑食的问题，是这碗肉泥还是菜泥的鬼东西很难下咽！”

赛恩气急败坏地抗议，他双手抱胸，坐在餐桌前呈现不合作姿态。