察觉身后顾清淮贴近，手指落在她的脊背。

指尖轻轻勾画，一撇再一横，像当做作画的宣纸，间或是轻轻一吻。

无法言语的痒和酥麻，顺着脊柱蔓延，刺激神经。

钟意紧紧攥着棉被，被撩拨得心尖发颤，如同脱水落在海滩的小鱼，无法呼吸。

慢慢意识到，那带着枪茧的指尖并不是漫无目的的游走。

他在她的背上，轻轻写了几个字

钟意你。

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随着一场又一场的降温，辞旧迎新的气氛越来越浓。

某个寻常冬夜，钟意和顾清淮相拥入眠。

窗外北风凛冽，风声被他温暖的怀抱隔离。

他身上清浅的薄荷气息那么干净那么治愈，是她最后的帕罗西汀。

当眼前漆黑一片，意识坠入无边梦境。

再睁眼，目光所及，是暖黄色的旧房子，空气里的浮尘都被夕阳染成金黄。

像是来到谁的记忆深处。

钟意不知道自己在哪儿、要做什么，思绪轻飘飘的找不到方向。

直到小小的孩童走出房间，轻车熟路来到厨房，钟意跟上他的步伐。

厨房很小，却很整齐很干净，锅碗瓢盆都被擦得锃亮。

小男孩双手把锅端起，其实他的个头并不比料理台高多少。

钟意垂眸，目光却在一瞬间定住。

在厨房忙忙碌碌的小男孩，六七岁的样子。

他还瘦瘦的、小小的，皮肤很白，眼睛狭长，瞳孔漆黑，抿着薄薄的嘴唇，弧度很是倔强。

鼻子蓦地一酸，心脏如同被人攥在掌心，无法跳动。

这是小时候的顾清淮。

难怪你做饭那么好吃。

是从这么小就开始自己给自己做饭了吗？

这个时候的自己是什么样子的呢？

是爸爸妈妈身边的小跟班，爸爸妈妈走到哪儿，她就要跟到哪儿。

就算是搬个小板凳在家里的小吃车旁边写作业，她也觉得很幸福。

而面前的顾清淮好像早就习惯自己照顾自己。

就连手指不小心被滚烫的锅沿烫到，也只是小小皱了下眉。

热面条一半盛到碗里，一半留在锅里。

他小心翼翼端到餐桌，一边吃，一边忍不住往门的方向张望。

他在张望什么呢？

钟意顺着他的视线看过去，看见墙上的日历。

日历在这一天做了标注，清秀的小楷：儿子生日。

所以，他是在等妈妈回家过生日吗？

她看着他一个人吃完饭、洗碗、收拾桌子，翻开书开始写作业。

之后，乖乖上床睡觉，棉被盖到下巴尖儿，手背轻轻擦过眼睛。

心尖发苦，钟意走到他的面前，柔声喊他：“顾清淮。”

小男孩抿紧了嘴唇不让自己哭，可是好像根本看不见她。

钟意深吸口气，压下所有酸涩：“我带你去我家玩好不好？”

太多次，想起小时候躲起来不敢过生日的顾清淮，她都心疼到要疯掉。

她迫切地说：“我有一个小猪存钱罐，我们一起把它打碎，拿里面的钱去给你买生日蛋糕，好不好？”

六七岁的顾清淮长长的睫毛沾着眼泪，看着她不说话。

就在她触碰到他的手的那一刻，眼前的一切倏然消失。

耳边嘈杂，黑夜浓稠得像漫天泼下来的墨。

一辆一辆军车开进营区大院，她一眼就看到了那个清瘦高挑的人影。

那是顾清淮最意气风发的时候。

武警部队的高级反恐人才，