不是菜，而是他的血肉似的。

“师兄？”

她抬起头来看他，那抹红也显得更加刺眼，鲜艳的像血。

“……吃过了。”

他听见自己的声音是如何发出的，艰涩的，带着些嘶哑的，很是古怪。

他看见自己的手背上，鼓起了山峦叠嶂似的青筋，骨节因为克制而泛白。

他闻见了一股潮湿的雨味和玫瑰缠绕在一起，难舍难分，无法挣脱。

“你，一直睡到现在？”

他问出了一个绝对已经越界了的问题。