的为什么就不是我呢？为什么就不能是我呢？

可今天看到安允本人，他就在想：是啊，凭什么会是我呢？我有什么能跟他比的？

他会为隋唐低头，可他却觉得在这个男人的心里，自己或许永远也比不上那个从来都高昂着头颅的人。无关他做了什么，无关他有多爱，只因为他不是那个人。

三十出头的安允，依然美丽、挺拔、自信。隋唐一直就喜欢这样的，漂亮的脸蛋、出众的身材和外放的性格。

如果说安允是一朵盛放到糜丽的花，那他就像是一株枯草。他苍白、冷淡、少言寡语，他是干涸的、没有生趣的。春天披着繁花似锦的外衣来到之时，属于冬天的枯草，就该被拔除，扔到一旁。无人会再关心枯草的命运，仿佛这么不吸引人的东西生来就不配获得关注的目光。

手指间无端一烫，他才惊觉手上的香烟已经燃尽，烧到了他手指上的皮肤。

他记不清楚这是第几根了，喉咙干涩得跟着了火似的，烟灰缸里好几个烟头堆在一起。但他又点了一根，在这无所事事又令人恐惧的夜色里，似乎只有尼古丁能让他暂时缓解五脏六腑的剧烈疼痛，只要一停下，这种针扎一般的刺痛感就会立刻遍布全身。

爱是痛苦的。他没有自己去追寻痛苦，但痛苦就在那儿等着他。他无处躲避，只有从那不可名状的痛苦中穿过，在疼痛中暴露出自己的伤口。

不是没有体会过，其实他都已经习惯了，甚至觉得自己是可以忍受的。可当这种巨大的痛苦真正如地狱的烈火一般开始焚烧他的身体时，他清晰地感知到了皮肤是如何皲裂的，血液是如何被抽干的，骨头是如何在灼烧中变得黢黑一片，最终化为灰烬的。

他觉得自己快要无法忍受。

阳台上烟雾缭绕，他的眼睛和胸腔都发酸，手指颤抖不止，呼吸变得急促起来。他感到胸口闷得像有一块千斤巨石压在上头似的，无论怎么用力呼吸，空气都进不来。张开嘴，他大口地吸着气，胸口胀痛却依然让他感到有些窒息。不知不觉间，有什么温热的液体落在了手背上，一点一滴，越来越多。

他没有低头去看，他不敢去看。生怕看到那是什么后，恍然惊觉自己是如此脆弱且不堪一击。

直到手中的烟燃尽，他双手颤抖着去拿新的一根，才看到自己夹着烟的右手几乎全部湿了。飞鸟的纹身上落满了水渍，在视线中变得模糊不清。

眼前的一切变得越来越暗，越来越不清晰，他找不到光的来处，目光所及之处只有零星的光点，渐渐隐入无边的黑暗里。

是因为眼泪吗？

他伸手抹了抹自己的眼睛，一阵疼痛后，却发现似乎怎么都抹不干净。眼泪一直在落下，像一条小小的痛苦的河流，安静地奔流不息。

怎么停不下来呢？

怎么会有这么多眼泪呢？

他感到惊惶。

在极端的恐惧中，他把燃了一半的烟直接按灭在自己的手腕内侧。滚烫的烟头灼烧到皮肤的那一刹那，真实的痛感令他颤抖着停下了。

烟头烫过的地方红了一片，留下了一个难看的痕迹。

可眼泪停下了。剧烈的呼吸也渐渐平缓。

姚星澜站在阳台上，望着远处黑得找不到边际的天空，心里头突然空荡荡的。

就这么站了一会儿，他终于回到房间里，就像什么都没发生过那样，洗澡、吹干头发、往伤口上贴了张创口贴、在隋唐准备的那一堆情趣内裤里随手抽了一条穿上、套上男人的T恤，然后走到客厅，坐到了沙发上。他什么都没干，就这么沉默地坐着等。

等到快12点的时候，门口传来输入密码的声音。门开了，隋唐有些摇摇晃晃地走进来。

看到坐在沙发上没什么表情