“这么爽吗，嗯？”

男人说着下流的话，用自己硬的不行的阴茎去拍打林书的阴茎。

“你该受点惩罚，干脆在这里穿个环吧，免得总是乱尿。”

“……不！”

林书皱眉挣扎起来，快感和恐惧并驾齐驱，如同在情欲的黑暗中划过一道闪电，让他汗毛直立，他知道这疯子做的出。

男人的脸阴沉起来。

下一秒又低沉地笑：“逗你玩呢。”亲昵地吻了吻他还在滴水的龟头，“我舍不得。”薄唇一张，含了进去。

林书觉得自己仿佛是一只落入蜘蛛巢穴的飞虫。他惊恐困惑的哭起来。

“怎么啦，宝贝。”男人抬起头，凑过来舔他的眼泪，硬挺挺的下身还戳着他的屁股。

“宝贝也给我含会。”林书听见他命令到，下一秒便不分由说的将阳具塞进自己的口腔里。

冬季午后的阳光透过玻璃，照进这个温暖如春的乐园，糜烂的气味流动在空气中，伴随着男人低沉的鼻音与吞吐的水声。

有时他从梦中醒来，会发现男人静静望着自己，也不知道望了多久，目光平淡没有情绪，“为什么200起死亡却不产生任何意义？”梦游般提问，林书语塞，搞不懂他想干嘛，只能一如往常地搂着他的腰，“睡吧。”

有一次他看电视，在新闻里看见了小赵，就是那个他在S市时总是帮忙搬货的男孩，笑起来露一口白牙，喋喋不休地讨论昨晚看的小说剧情。

他死了，被大货车碾压而过，尽管头部被白布盖着，但林书还是认出了他的衣服，这么说有点笼统，毕竟谁也不能只靠衣服就认定一个人，但林书心中澄明，知道那个血肉模糊的车祸丧生者就是小赵，一场平平无奇的车祸，混合在“中东恐怖袭击”、“90后少女跳楼身亡”、“菜市场大妈见义勇为”中，被传递出来，反射给每一个坐在电视机前麻木的人。原来死亡是没有产生意义的，他忽然想起那天夜里男人的梦话。

这很“虚无主义”不是吗，他对哲学问题没有兴趣，这念头一闪而过，接着百无聊赖的按着遥控器，转了几个闹哄哄的节目心中突然涌起一点哀伤，小赵死了啊。

林书困倦的闭上眼，蜷在沙发上睡着了，仆人无声的走过来关掉电视，替他披上毛毯，尽心尽力照顾主人，尽职尽责拿工资。

他又梦见消失许久的迷幻花园，一切都那么熟悉，湿润的土地，茂密的植被，引路的蝴蝶，化不开的浓雾还未待他靠近就溃散消失，走了一会，他看见站在尽头的周朝渭。

与此同时，画室里的周朝渭睁开眼，他的脑子一片空白，不记得自己是谁，为何在此，一种古老的力量覆盖住他，往他的脑子里传递了不属于这个时空的讯息，他突然浑身充满活力，像一个光芒熠熠的舞者那样举起双臂，穿越40年的时光与他的外公相遇在一个清新的清晨，周围不再是凌乱逼仄的画室，而是带着露水的花园，他看见那个面孔酷似自己的男人，眼中闪烁着狂热的泪光，举起双臂如同一只大鸟，穿过过一片欣欣向荣之地，使命般倒进池塘，平静地下沉，带起几株睡莲。

他的心脏被狠狠击中，被重力击回沉闷的现实，周围还是那间昏暗的画室，地板铺满凌乱的画纸，很多画他画一半便丢弃，因灵感枯竭，无法动笔。他仍旧想不起自己是谁，一种原始的本能驱使他捡起地上的小刀，那把刀被他长期削铅笔，已经有点钝了，他弯腰时笨拙地撞翻了架子上的颜料，红的绿的黄的五彩缤纷，打开了魔法盒子似的，他看着这些绚丽的色彩，总觉自己似乎还有什么重要的事没完成，但已来不及深思，因为持刀的手已先一步割开了脖子，他在同一时刻听见林书崩溃的叫喊，是了，我的爱人，林书，即使我不记得自己是谁但不会忘记他的名字，他的眼