“这么爽吗,嗯?”

男人说着下流的话,用自己硬的不行的阴茎去拍打林书的阴茎。

“你该受点惩罚,干脆在这里穿个环吧,免得总是乱尿。”

“……不!”

林书皱眉挣扎起来,快感和恐惧并驾齐驱,如同在情欲的黑暗中划过一道闪电,让他汗毛直立,他知道这疯子做的出。

男人的脸阴沉起来。

下一秒又低沉地笑:“逗你玩呢。”亲昵地吻了吻他还在滴水的龟头,“我舍不得。”薄唇一张,含了进去。

林书觉得自己仿佛是一只落入蜘蛛巢穴的飞虫。他惊恐困惑的哭起来。

“怎么啦,宝贝。”男人抬起头,凑过来舔他的眼泪,硬挺挺的下身还戳着他的屁股。

“宝贝也给我含会。”林书听见他命令到,下一秒便不分由说的将阳具塞进自己的口腔里。

冬季午后的阳光透过玻璃,照进这个温暖如春的乐园,糜烂的气味流动在空气中,伴随着男人低沉的鼻音与吞吐的水声。

有时他从梦中醒来,会发现男人静静望着自己,也不知道望了多久,目光平淡没有情绪,“为什么200起死亡却不产生任何意义?”梦游般提问,林书语塞,搞不懂他想干嘛,只能一如往常地搂着他的腰,“睡吧。”

有一次他看电视,在新闻里看见了小赵,就是那个他在S市时总是帮忙搬货的男孩,笑起来露一口白牙,喋喋不休地讨论昨晚看的小说剧情。

他死了,被大货车碾压而过,尽管头部被白布盖着,但林书还是认出了他的衣服,这么说有点笼统,毕竟谁也不能只靠衣服就认定一个人,但林书心中澄明,知道那个血肉模糊的车祸丧生者就是小赵,一场平平无奇的车祸,混合在“中东恐怖袭击”、“90后少女跳楼身亡”、“菜市场大妈见义勇为”中,被传递出来,反射给每一个坐在电视机前麻木的人。原来死亡是没有产生意义的,他忽然想起那天夜里男人的梦话。

这很“虚无主义”不是吗,他对哲学问题没有兴趣,这念头一闪而过,接着百无聊赖的按着遥控器,转了几个闹哄哄的节目心中突然涌起一点哀伤,小赵死了啊。

林书困倦的闭上眼,蜷在沙发上睡着了,仆人无声的走过来关掉电视,替他披上毛毯,尽心尽力照顾主人,尽职尽责拿工资。

他又梦见消失许久的迷幻花园,一切都那么熟悉,湿润的土地,茂密的植被,引路的蝴蝶,化不开的浓雾还未待他靠近就溃散消失,走了一会,他看见站在尽头的周朝渭。

与此同时,画室里的周朝渭睁开眼,他的脑子一片空白,不记得自己是谁,为何在此,一种古老的力量覆盖住他,往他的脑子里传递了不属于这个时空的讯息,他突然浑身充满活力,像一个光芒熠熠的舞者那样举起双臂,穿越40年的时光与他的外公相遇在一个清新的清晨,周围不再是凌乱逼仄的画室,而是带着露水的花园,他看见那个面孔酷似自己的男人,眼中闪烁着狂热的泪光,举起双臂如同一只大鸟,穿过过一片欣欣向荣之地,使命般倒进池塘,平静地下沉,带起几株睡莲。

他的心脏被狠狠击中,被重力击回沉闷的现实,周围还是那间昏暗的画室,地板铺满凌乱的画纸,很多画他画一半便丢弃,因灵感枯竭,无法动笔。他仍旧想不起自己是谁,一种原始的本能驱使他捡起地上的小刀,那把刀被他长期削铅笔,已经有点钝了,他弯腰时笨拙地撞翻了架子上的颜料,红的绿的黄的五彩缤纷,打开了魔法盒子似的,他看着这些绚丽的色彩,总觉自己似乎还有什么重要的事没完成,但已来不及深思,因为持刀的手已先一步割开了脖子,他在同一时刻听见林书崩溃的叫喊,是了,我的爱人,林书,即使我不记得自己是谁但不会忘记他的名字,他的眼