中行进的一队敌军。

痛苦，自责，愧疚，挫败，憎恨，愤怒，自我厌弃。

种种情绪杂糅进那不复跳动的灵魂中，被鲜血与风霜洗炼，他麻木地抬起眸，冻到僵硬的手指捏在枪管，往后一扯，上膛。

“子爵，子爵。”

他呢喃着，从腰间扯出匕首。

他形单影只，又宛如战神。

都杀了，一个不留。

枪响在暴风雪的雨夜里，一具具尸体滚下山坡，谢敏踏进雪里，开枪时脱出的弹壳埋葬进狂风中，再无踪迹。

他不知道自己是怎么走回山洞的。

漆黑一片的洞穴再无余温，浓重的血腥气从洞穴墙壁上传来，有明显交战痕迹。被熄灭的篝火只剩黑色残渣，谢敏将药箱放下，那种渗入灵魂的冷将他彻底淹没。

像被放逐到海底，心里某处被血淋淋地挖了个空，风从中猛灌，令他呼吸骤停。

他跪在炭火前，用冻伤的手指触碰着那片空旷地面。

那里已经连傅闻安的一丁点余温都没有了。