钟漱石收回手，哂笑一声，“一定要叫我钟先生？”

孟葭放下手，规矩地叠放在膝上，“那我应该叫你什么？”

“叫我名字很难？”

她坦言，“我不敢。”

钟漱石不再勉强，他失笑，“那吃顿饭你总敢？”

反正钟先生这三个字，从她嘴里说出来，自成一道难言的宛转。

山温水软的调子，密密匝匝的，绕着圈，绸缎一样缠在他心头。

孟葭的头埋进围巾，摇了摇，“放假了，我得回宿舍收东西。”

“只是吃个饭，不耽误你收拾行李，就当是我给你饯行。”

钟漱石少有这样的坚持，可他的话出口，又像是毫无谈兴的语调。

孟葭还是低着头，脸上是不假雕琢的忧郁和端庄，沉默着的时候，总使她显出一点孤僻来。

车内寂静了好长一阵子。

钟漱石的语气，较之前严峻了些，“孟葭，你不能总是，活得像一道谜语。”

一道由得人猜来猜去，还照旧高挂在灯笼上，睥睨着世间，不屑争辩一句的谜语。