钟漱石唇角添上一抹戏谑，可望向她的眼神，又捎上了三分难言的宠眷。

他把平板递给她，“我点好了，看看你要吃什么。”

孟葭很恭谨的，双手接过来，眼珠子转一圈，扫了遍那一长串不知所云的菜单，例如，青头菌宣威火腿烧菱角，藏木耳树番茄花蓉汤，雾里看花一样。

她象征性的点了两道，看名字像能填饱肚子的，一份松茸小汤包，一碗虾籽象拔蚌鱼米粥。

孟葭把iPad还给他，说我好了。

钟漱石瞥一眼，短促地皱了下眉，“就吃这么点儿？”

“病才好，没什么胃口，这些够了。”

托词好找，但孟葭脸上那副为难的神情难藏。

钟漱石深知总厨们的毛病，好像不把菜名起的云里雾里，就显不出自己一身本事，不配拿这份高薪似的。

他略弯一点身子，宽大的手掌托住平板，他腿长，手臂伸出来自也不短，几乎够到孟葭面前。

钟漱石开了京腔逗她，“你别看它名儿特深沉，内里啊，其实就是道清蒸乳鸽。这帮人不学好，老祖宗留给咱简朴的美德，丫全抛脑后了。”

孟葭忍不住笑起来，“那就，再要一小鸽子。我也看看，都怎么不学好的。”