晚上。

宋远书都在田间地头忙，直到细嫩的双手磨出了血泡，天上明月高悬，塌陷的地垄也没修好。

夜色越发深沉，周围荒无人烟。

宋远书孤零零地，越干鼻子越酸，委屈的泪水就这样流了满脸。

“死谢思薇，臭谢思薇！”

“可恶的谢禾韵，臭谢禾韵！”

他哭得嘶声力竭，身旁却传来一声嗤笑。