相似的脸，觉得自己的存在是错误。

一遍遍暗示自己不得善终，在每天晚上，进同一种梦，成百上千次地经历被漠视的场景。

好像只有这样，才会好受。

云康后牙咬紧又松。

没有人喜欢在别人面前谈论不堪的过去，可奇怪的，他看着雪郁一张通白的脸，深藏的、吞进肚子的、让他茫然许久的一个问题，忍不住诉诸于口：“……你觉得我没错？”

雪郁声音一向软得没什么气势，两个字却难得坚定：“没有。”

“可能别人和我想的不一样，”他小声地补充：“但我觉得你没有错。”

“没骗我。”

“嗯。”

很长一段时间，世人都在惋惜京城美人的陨落。

知道详情的，痛斥先帝死有余辜，又翻陈年烂账，指责他在治国上过于残暴，天生就是一个离不开暴力的君王，还有一拨理中客，在分析这场权位更迭的内幕。

惋惜的，痛斥的，各种声音都有。

但没有一种声音，是在和他说。

长成这副模样，不是他想的，和他没关系，他没有错。

这些车轱辘话，真心的、假意的，他都想听。