的泪碎成了细小的露珠，脆弱地挂在枝头，他小心翼翼抬高了捧着小鸟的手。

温热的，还有心跳在他的手心里鼓动。

鲜活的。

不是方才那冰冷无声的躯体，是活着的，有血有肉的。

雨水浸透了沈辞秋全身，滚过他苍白的面庞，唯有他手心的鸟干干净净，没有淋上半点寒意。