高颂寒抬眼看夏知。

少年没有看他，只望着窗外。

深夜了，纽约又下起了雨，淅淅沥沥的雨，不紧不慢敲打着窗，客厅里的灯光开得暖光，于是那种浅薄又柔软的秋意，又悄悄落在了他身上。

高颂寒撕开纱布，缠在少年涂抹了药的手指上，语调平静，“面对它。”

“然后。”