拉起父亲的袖子，看到了缝针的痕迹，足足有一寸长，愈合的粉嫩与周围的皮肤格格不入。

“爸，这怎么伤的？如果不是他告诉我，你还想瞒到什么时候。”

“你不是也没告诉我，扯平了。”

我嘟囔着嘴看着他，“这哪能一样！”

“都过去好久的事了，在工地不小心从木架上摔了下来。”

关于我这个父亲，他的一生不像辞藻华丽的散文诗，有的只是密密麻麻的账本和泥灰满身的的形象。